O Velho Misterioso!

O Velho Misterioso!

Numa escadaria escura e sombria, abria-se uma porta torta que fazia um ranger assustador como morrer numa forca. Eu subia essa escada, assustado e de sangue gelado nestes tubos de ensaio que são as minhas veias, degrau a degrau vou ficando cada vez mais próximo da entrada de um mundo desconhecido onde a surpresa mora atrás de cada esquina. A minha sina é ser perseguido por demónios alucinantes, lancinantes dores interiores que me perfuram a caixa torácica. A porta aberta vai deixando antever um brilho de um branco espesso e apático quase como uma prisão de solidão e marasmo que adormece o espirito e aprisiona-o numa cela de inércia. De dentro deste paraíso sádico entoa uma voz cavernosa, obscura e rouca como se o diabo fosse um ser provido de aparelho vocal. Essa voz disparava palavras de ordem contra a minha pessoa, como se de um atentado verbal anárquico de um qualquer protestante sem rosto mascarado por uma imensa aura branca se tratasse, e eu, aturdido numa dor sórdida, ia completando a curva ascendente, iluminado por candelabros acesos com fogo e azeite, as paredes revestidas de um já musgoso papel de parede com inscrições em hebraico e imagens de seres da fantasia da idade média. Pé ante pé, finalmente alcança o cimo da célebre escadaria, uma luz ofuscante tolda-me a visão, como uma espetacularidade assombrosa que parecia o prefácio para a poesia sobre-humana que se iria abater sobre o meu cabisbaixo momentos depois. Reabro os olhos, timidamente, ainda meio cego de tanta luz, caminhei perdido, sem direção num rumo desconcertado, os meus pé guiam-se numa autonomia quase bíblica, durante minutos pareço um comboio desgovernado à beira do descarrilamento abrupto, mas num repente avisto ao fundo, sentado num trono ornamentado por ouro e prata, numa luxúria quase insultuosa num deboche gritante, um homem velho, desgastado pela efeméride que faz questão de o atraiçoar a cada passo dado em falso. Na sua voz mórbida vocifera frases cheias de acidez e lascas para incendiar qualquer alma. Mantenho-me firme na minha aparente acalmia e pergunto-lhe o que pretende de mim para me enviar tão insólito convite. 30 Segundos passaram, numa contagem decrescente num ritmo vertiginoso, até que o velho se manifesta com sua deliberação sobre a minha questão, diz ele que escolheu-me para fazer parte de um movimento que vai revitalizar o mundo, num rasgar de horizontes sem paralelo, para queimar de vez os dogmas que bloqueiam a engrenagem que faz evoluir o planeta. Seria o seu porta-voz no que seria o novo acordar do gigante adormecido que é o homem enquanto peça-chave do xadrez que pode devolver à população a pureza que ela perdeu com o degredo da mente. Penso e repenso na proposta, ponderação profunda como introspeção. Quando por fim alicerço uma resposta convicta, dirijo-me ao velho e digo-lhe que aceito ser a voz da mudança, o porta-estandarte da nova geração que vai revolucionar o mundo tal como o conhecemos. Velho sorri, seus olhos brilham como esmeraldas, o seu verde vivo impulsiona lhe o viver. Então ele diz que tenho que espalhar a sua palavra em forma de escrita e que me abençoou com esse dom no momento em penetrei no seu templo. Olhamo-nos de frente durante 5 longos minutos, fundo como uma raposa visa a sua presa e após esses momentos de concentração e leitura mental, pergunto-lhe o seu nome, curioso para deslindar quem seria aquele homem com ar de deus grego que me convidava a ser seu seguidor e porta-voz. Ele, com a certeza e forma de que se formam os génios, diz: “ eu meu caro discípulo? Eu sou quem te guia, quem te diz o certo e o errado e quem quer que tu espalhes essa mensagem ao mundo, eu sou aquilo e quem te conhecer melhor, sou a tua consciência”…

Prostituta

Isto é uma história entre um milionário e uma prostituta

Pobre mulher que vende o corpo numa rua devoluta

Noites demoníacas passadas ao frio gélido duma nortada

Assombrada pelo peso de sustentar uma criança a seu cargo

Que gerou no seu ventre durante 9 meses numa gravidez súbita

E sem ser planeado, o pai fugiu como um cometa no céu cinzento

Deixando a indefesa menina á merce das feras sanguinárias das vielas

O milionário passava na paragem todos os dias, no seu Porsche Pana mera

À espera de despertar a líbido numa das “meninas” que se passeavam

Num instante! Vê a mais bela, mais jovem, de seios firmes, pele pura

Lábios carnudos e pintados dum batom vermelho garrido, brilhante e

Intenso, cabelo loiro natural, preso por um totó, saltos altos pretos

Contrastando com o vestindo tenuemente transparente, que conferia

Uma sensualidade elegantíssima como uma manequim que desfila focado

Numa luz da ribalta. Baixa o vidro fumado do carro, tira o charuto Cubano da

Boca e com um discurso de galã, envenenado por uma lábia afiada como granito

E um jeito de moleque fresco como seda. Raquel, (nome da prostituta), chamou

À atenção do ricaço, fez-lhe o sinal habitual para Raquel se abeirar do carro, para um

Diálogo mais privado, acalorado por um dom quase antológico deste homem afogado

Em notas. Conversa tida, acordo feito, Raquel entra no Porsche, tímida,

Nervosa e assustada.

Acabaram num hotel 5 estrelas, direito a jacuzzi, champagne Don Perignon, 

Morangos, música ambiente, trechos de Mozart, beijos, carícias, para o milionário

Era prazer, pornografia ao vivo, deboche ou desbunda, para Raquel, era trabalho,

Sacrilégio e uma cruz pesada de carregar. Mas…

Os encontros tornaram-se frequentes, cada vez mais apaixonados, o amor envolveu-os

Numa bolha de loucura, paixão e intensidade, dois corpos em ebulição, combustão espontânea de tesão, excitação ou desejo carnal.

Sem pagamento, tempo contado ou outros limites na consumação do amor que os unia já

Numa quase cavernosa relação de luxo, sem acompanhantes ou homens de negócios engravatados. Decidido a mudar a vida de Raquel, o Milionário, comprou casa, para si, Raquel

E a sua filha, Matilde, onde iriam viver tranquilos, enterrando numa sepultura escura e fria

O passado descomunal, aterrador para qualquer elemento do sexo feminino, pondo em causa a sua integridade corporal, espiritual e moral.

Mas.

O seu chulo, que só agora aparece, num rasgo de ironia e uma sádica e no limiar da psicopatia,

Soube da desistência da sua “colaboradora”, enfurecido, tratou de saber através da sua lista interminável de contactos obscuros que Raquel vivia agora numa moradia, com um senhor de alta casta da sociedade,

Foi lá a casa, intimidá-la, para que volta-se para o seu infernal ofício, malefício para alma

De arma de 9 milímetros, 6 balas, instala o pânico na mansão, Matilde chorava assustada, Raquel vociferava palavras de calma para que ele saísse de sua casa,

Balas foram disparadas para as paredes, ornamentos, mas nenhuma feriu mãe e filha.

O milionário soube disto e mandatou matar o chulo, uma equipa de seguranças paga por si para casos especiais.

Passados dez anos!

Matilde era uma aluna de referência no ensino secundário, Raquel uma escritora de sucesso

Com 4 livros publicados, uma das quais uma autobiografia, mas o Milionário era vítima dum

Terrível celeuma, um sarcástico linfoma foi viral no corpo deste ainda jovem rapaz, fazendo dele uma sombra, um esqueleto, uma caveira mal decalcada da sua face jovial de outrora.

No dia 27 de Maio, no hospital São João de Deus em Vila Nova de Famalicão, o milionário sucumbiu ao linfoma que lhe varreu as defesas do organismo. Passado um mês, Raquel edita o

Seu 5º livro, chamado “As Ruas do Luxo”, no auditório da universidade onde o Milionário estudou durante 3 anos, cursando criminologia.

Dedicou o livro ao seu companheiro dos últimos 10 anos, que escreveu o prefácio do livro

E no discurso final do lançamento, Raquel embevecida pela emoção, disso estas mágicas palavras

“ Ele (..) foi a única pessoa que acreditou em mim enquanto me vendia na rua, entregue a um atroz futuro vão como a mais esbatida cor numa parede de cal. A sua doença enviou-o para longe de nós fisicamente, mas a sua alma perdurará na minha mente e do meu coração e do da Matilde, com todo o respeito e saudade que te tenho, adoro-te meu menino.”

Esta história ensina-nos a respeitar quem nos ajuda durante a nossa vida, nos bons e maus momentos. Cada pessoa deixa a sua marca, há que saber respeitar e amar essa marca como se fosse parte de nós!

O Mundo está ligado entre si como um elo!

Citrus

Numa era em que a evolução tinha conhecido um avanço exponencial, explosivo, uma erupção de tecnologia e informática, emergia uma figura ímpar, única e sem qualquer paralelismo. Alguém que reunia entre toda uma unanimidade quase universal, ultrapassando as barreiras da desconfiança e sobranceria de toda aquela sociedade materialista, capitalista e homicida.  O seu nome era Wolfgang, filho de país alemães, mas nascido em Citrus, uma cidade construída debaixo de terra, para evitar a intensíssima exposição dos raios ultravioletas que romperam como seda a camada do ozono e agora sobreaquece a terra duma forma monstra. Citrus foi concebida em escritórios, laboratórios e no cérebro do maior génio que pisou o chão de Lastros, (cidade que por debaixo de si ostentava Citrus). Foram anos de evolução de Lastros mas quando começaram os incêndios e a fustigação de florestas, queda de prédios, árida paisagem engoliu Lastros tal e qual um glutão. Esse génio era Urbano, um cientista Mega Céfalo, com um Q.I assustador, atingindo um pico e amplitude de pensamento completamente astrológico. Durante 30 anos reuniu à sua volta centenas de construtores, engenheiros, pintores, carpinteiros, eletricistas, mineiros, informáticos entre outros, munindo-os com tecnologia de ponta, duma qualidade assombrosa, com o intuito de fazer erguer uma cidade subterrânea, com total autonomia, atingindo um patamar quase surreal da coexistência entre homens e máquinas. Foram décadas de labor intenso, muito suor e noites perdidas a calcular centímetro a centímetro para que tudo seja feito dentro do maior rigor a que o ser humano pode ser sujeito. Wolfgang era o braço-direito de Urbano, dono duma mente avançadíssima para a idade, 27 anos apenas, voz ativa da revolução em marcha no subsolo rico em minério que era usado para criar geradores de energia para iluminar a cidade, criando um jogo de luzes que emprestava uma tonalidade por vezes suave outras vezes aguerrida à urbe e todo o seu esplendor. Com a cidade no ponto-rebuçado, a satisfação de Urbano e Wolfgang era notória, um esgar de sorrisos e felicidade rasgava a face destes dois iluminados. Mas como tudo, nada é um mar de rosas, um vírus instalou-se na cidade, fruto de combinações genéticas aberrantes por parte de um louco cientista renegado por toda a população de Citrus, antigo membro de um movimento ativista neonazi alojado nos confins de Citrus, na sua parte já degradada devido à destruição feito pelas vítimas desta bactéria assustadoramente eficaz e resistente. Este mago do terror dava-se pelo nome de Potros, nome com ascendência grega mas que intitulava um dos maiores cancros da história da humanidade moderna. O vírus penetrava de modo intravenoso na corrente sanguínea do homem ou mulher, operando-lhes mutações físicas e mentais, transformando o seu intelecto num antro de podridão, violência e carnificina. Mortos-vivos começaram a deambular pela cidade, ávidos de sangue como vampiros da idade média, esfomeados de mortandade, foram estropiando corpos em série, tornando Citrus num matadouro privado. A dupla maravilha Wolfgang-Urbano ao tomar conhecimento do sucedido decidiu criar um ciborgue dotado de uma força brutal e duma inteligência sobre-humana aliada a uma agilidade duma chita para combater tal praga de moribundos a navegar sórdidos pela “cidade-perfeita”. Usando um jovem de 16 anos como cobaia foram-lhe administrados componentes de aço no corpo através de implantes e injeções, tornando o seu corpo robusto, sólido como uma rocha, também lhe foi transmitido um treino dado por um especialista em destreza motora, para aumentar a fluidez dos gestos e a rapidez com que os executara. O ciborgue permanecia durante a noite escondido numa cama com um líquido amniótico para o alimentar e lhe conferir mais defesas tal como as mães fazem com os bebés na placenta durante a gravidez. Foram 7 meses de suplício em Citrus, tal a angústia que se vivia perante o holocausto de mortes e terror que na tela quase utópica que este centro de evolução tomava o lugar dum vermelho aterrador, tal era a quantidade de sangue jogado nas ruas. Passado este hiato de ação de Urbano e Wolfgang o seu antídoto ao vírus de Potros que se esgueirava pela cidade como uma serpente que se move quase num deboche sensualmente assassino nos esgotos da cidade entrando por via oral no organismo, quando os habitantes ingeriam água respiravam. Mas a máquina tava afinada, preparada como um frio matador concebido com um único objetivo: Acabar com Potros, acabar com o vírus e todos os infetados. O ciborgue chama-se C7 e foi lançado nas ruas de Citrus para aniquilar o zombies que mergulhavam a cidade num leito de uma babilónia mórbida, começando a executar sem dó nem piedade, limpando a cidade duma maneira velocíssima, com uma mestria só ao alcance dos predestinados.  Só restava um único e derradeiro objetivo: Eliminar o vírus pai de toda esta revolução genética. Calcorreou quilómetros em cima de quilómetros para chegar à cave laboratorial do doutor Potros, edificada num vale rodeado de cordilheiras ensombradas pelas suas aberrações. Foram 3 dias de busca incessante até que finalmente encontrou o refúgio do terrorífico inventor, entrando pelas traseiras, por dentro duma conduta de ar condicionado, subindo até á ventilação da sala principal, onde bombeava líquidos que alimentava um pequeno núcleo protegido por uma redoma de vidro que dava o ser ao vírus. Num gesto de frieza atirou com uma eficácia soviética para a redoma para quebrar a proliferação da infeção na cidade, mas ao tentar danificar o núcleo o alarme disparou e cinco seguranças apareceram munidos de metralhadoras de ultima geração, disparando a eito, tentando liquidar C7. A única coisa que C7 fez foi levar consigo a redoma com o núcleo, para ser analisado nos gabinetes de Wolfgang e Urbano, saindo ferido de um intensíssimo tiroteio com a segurança. Cambaleou noite e dia até à sede, sendo de seguida alvo de cuidados médicos e tecnológicos para voltar a coordenar e sincronizar as ligações simbióticas e analógicas do ciborgue. O núcleo tinha um tempo a contar até à sua explosão que emanaria um fluxo de veneno sobre a cidade apodrecendo-a e levando-a à destruição. O tempo fugia como areia dos dedos, como uma ampulheta que assustava o espírito com a sua retidão temporal e os dois cérebros não conseguiam deslindar qual a forma de desmantelar tal bomba. Depois de dois dias, faltavam 5 minutos para a bomba rebentar e na sala o suor pingava da testa dos dois crânios e os ritmos cardíacos aumentavam duma forma cavalgante, Potros juntara um exército de mortos-vivos para rodear a sede, montando uma vigília à porta para assistir de lugar cativo à queda do império Wolfgang. Mas! Num rasgo de loucura e insanidade quase hercúlea mas que parou a contagem decrescente, numa digitação de um código, recheada de sorte como uma lotaria, digitou as duas datas de nascimento, a sua e a de Urbano e ano em que se encontravam e quase miraculosamente funcionou, dilacerando o vírus e trazendo à vida os mortos-vivos e fazendo uma perseguição impiedosa, liderada por C7 ao cientista Potros, prendendo-o e fazendo confessar todos os crimes, sentenciando a sua pena de morte, fechando-o numa jaula com um tigre siberiano. As pessoas que estavam feridas pelo vírus, foram tratadas, integradas nos empregos, guiados de volta à sua vida normal fora da intempérie humana que assolou Citrus. Os anos passaram e Urbano já muito idoso, faleceu devido a um derrame no cérebro, ficando Wolfgang à frente dos destinos da cidade, com um olhar focado sobre qualquer outra maleita que poderia afetar a normal coexistência entre homens e máquinas. A evolução ajuda-nos a alcançar patamares incríveis mas também tem o seu reverso da medalha. Toda a atenção é pouca!

Em cada esquina está um perigo ao nosso sucesso, estejam atentos!

"A Magia do Futebol"

Link do meu artigo no Jornal Record.

"A Magia do Futebol"

http://www.record.xl.pt/opiniao/leitores/interior.aspx?content_id=794288

Fado

E isto é um fado

Que canta as agruras da vida

Que ensina a todos de todo o lado

O coração de uma mulher vivida

Construí uma muralha para me guardar

Dos pesadelos que me consomem

Tenho todo o prazer em me fardar

E marchar contra estes que tudo me comem

E isto é um fado

Na voz de quem o viu nascer

Num propósito encantado

Tudo aquilo que me faz viver

Cabe neste meu ser amado

Livre como uma gaivota

Em cada português há um fadista

Que para a poesia nos vota

Com lábios de romancista.

Doido Varrido!

Adoro a tua forma de ser 

de estar e de mexer.

conhecer as tuas formas

decisões e normas

acordas!

Estremunhada, estranhas as entranhas

que te entranham nos lápis

que te desenham.

Curvilínea como linhas de um desenho

desdenho a tua sorvia 

olho os teus esbugalhados olhos 

num momento de dúvida.

Dividido, vivido, primitivo

imperativo, regenerativo 

generativo, apelativo

num relativo modo de

relatar quem tem lata

para exigir, sem ter que cingir

ao restrito.

Estrito, estreito o parapeito

paro o peito em frente à bala

abala antes que acabe o mundo

já vais tarde sócio, já estás imundo.

Falas devagar como se andasses ao para trás

cara de arrogante, como se criticasses o que ele trás

atrás de mim como uma patroa

já sei porque o marido meteu baixa

aturou-a!

Hipérbole de ti próprio, cópia mal tirada

viciado em ópio como uma desenterrada

enterrada em fármacos sem receita

como uma seita, só fazem destroços

como Patacos.

Dinheiro faz girar o eixo da terra

desterra a tua prima

que prima pela sensualidade

dualidade de rima sem qualidade

habilidade.

fidelidade, fiável via para elaborar atitudes

rudes como a ruindade das vielas

à luz de velas

como pessoas sãs

doces e meladas como creme de avelã

como lã fofa, 

amorfa sensação sem sanção

que sanciono nesta linha

gizada com ódio e raiva

como quem fuma um Paiva

derreto papel e tinta

com fúria distinta

eloquente e fantasista como uma finta.

Já Foste

A todos os que desejaram a minha ruína

Coitados dos tristes, releram a vossa sina

Cada vez mais forte, progresso automático

Olho para o céu vezes sem conta, escritor lunático

A vossa inveja engole-me como motivação

Rio-me na cara do vosso ar de reprovação

Vi amigos gozarem do meu trabalho

Mas como o burro e o joker, estão fora do baralho

O dom nasce com as pessoas, não inventem balelas

Senão acabam sozinhos a rimar à luz das velas

Tenho o respeito da rua e a bênção dos grandes

Tu tens a mágoa de não ter disso nada, andes por onde andes

Roubas a alegria aos tropas como se roubam fios de cobre

Eu crio fantasia e literatura para brilhar no horário nobre

Enobrecido pela inteligência de quem me eleva até ao topo

Já vens tarde com a difamação amigo, já caí no goto!

Diário de um estudante.

Diário de um estudante.

“Atenção, atenção!

Vem aí o professor!”

Dizia a Cristina, uma loira estonteante,

Que era da minha turma.

Estava uma algazarra pegada na sala de aula

Conversas paralelas, burburinho incessante,

Alunos sentados em cima da mesa, num ar

Descontraído, como se a sala fosse o começo

Do recreio. Mas após o anúncio da loiraça,

Num minuto, todos se sentaram, puxando

Pela concentração e fechando atrás dos lábios

Um qualquer sorriso maroto que restava de uma

Piada acabada de contar no tempo limite do toque.

“Olá a todos, hoje vamos falar vossa infância”

Era o professor Paulo Acácio,

Professor de filosofia, por estar no 10º ano

De humanidades, uma das disciplinas

Que comecei a ter foi a filosofia.

“Da nossa infância Stor?”

Perguntamos em uníssono

Espantados pela singularidade da temática

Escolhida para a aula de hoje.

“Sim! Cada um de vocês vai falar

De como viveu a infância.”

A aula foi passando,

Cada um foi abordando o assunto

De acordo com aquilo que viveu

Uns felizes, outros mais tristes,

Mas todos falaram.

Faltam 2, eu e a Érica.

Eu falei na boa, tranquilo:

“Professor, adorava jogar à bola,

Ver desenhos animados, brincar

Com bonecos de super-heróis,

Como Batman, Homem-aranha,

Entre outros. Tive uma infância normal

E feliz”

Disse eu no meu jeito despreocupado

E de quem está de bem com a vida.

A última era a Érica, que era uma miúda recatada

Baixa, gordinha, cabelo castanho, uns olhos de um verde

Esmeralda, mas cobertos por uma película de tristeza.

“Como todos já falaram da sua infância, faltas tu

Érica. “

Passaram 5 minutos e a Érica timidamente

Começou a falar.

“ A minha infância foi difícil.

Devido a minha fisionomia, era gozada,

Humilhada, chamada de gorda, feia pelos colegas

De turma. O ambiente em minha casa nem sempre

Foi o mais indicado para o crescimento de uma criança.

Os meus pais trabalhavam numa feira, mal estavam em casa,

Fui criada por uma tia,

Ajudava na mercearia dela,

Chorei muito fechada no quarto,

Imaginando ter uma turma de que gostasse.

Onde fosse respeitada, ouvida e elogiada.”

As lágrimas corriam no rosto da Érica como

Sprinters numa corrida.

A turma estava fixada toda no testemunho

Da nossa colega,

Os corações batiam com uma velocidade

Acima da média, para a 3º aula de filosofia do ano.

 Érica terminou o seu testemunho, dizendo:

“ Quero agradecer ao professor

Por me ter feito desabafar disto

Que me atormenta.

Tenho gostado dos meus amigos novos.

E espero que me vejam como eu sou.

Uma pessoa normal, amiga, adorava ser feliz

Com estes novos amigos”

O Professor agradeceu à Érica,

Com a voz embargada em emoção.

Eu levantei-me, como um rasgo de loucura

E bati palmas, senti que aquilo vinha do coração,

Era genuíno. Num ápice toda a turma se levantou

Num gesto de homenagem pela coragem da nossa

Nova amiga.

Isto passou.

Passado uma semana:

A Érica mais integrada,

Por esforço dela e da turma,

Num ato de ajuda para que

Se pudesse melhorar a vida

Da nossa colega,

Perguntou ao professor se podia

Ler um recado que a tia lhe tinha escrito

No caderno, quando a sobrinha lhe contou

O que tinha acontecido na aula de Filosofia.

E o Professor Paulo Acácio, assentiu de imediato,

Assim sendo a nossa amiga passou a ler o recado:

“ Senhor professor queria-lhe agradecer por tamanho

Gesto de bondade para com a minha sobrinha.

A vida dela não foi fácil, mas ao permitir-lhe que ela fala-se

De tudo, tirou-lhe um peso enorme das costas.

Agora tem gosto em ir para a escola, aprender coisas novas.

 E uma palavra aos seus colegas de turma,

Por terem feito para a integrar no seio do seu grupo.

A todos um grande obrigado, Sónia “

O sorriso não cabia nos lábios do professor!

Os olhos brilhavam.

Depois de limpar a voz da alegria e excitação

Do momento,

Disse-nos, a nós turma, um par de frases

Com muito conteúdo.

“ Miúdos, a filosofia tem como

Matriz, melhorar o ser humano através

Da sua mente. Limpar o que de mau existe nela

Para se poder viver de acordo com o meio

Em que estamos. Hoje sinto que ajudei

Alguém a ultrapassar uma má fase.

A abrir uma nova estrada no caminho da vida.

Isto será útil na vossa vida.

Saberem ultrapassar os problemas

Com destreza e coragem.

Obrigado a todos!”

Eu, Rui, dantes era despreocupado

Com as lições da vida

Agora, ao ir para a pastelaria

Do costume, com os meus amigos

Pensava naquilo que se tinha passado

Na aula.

Enquanto os meus amigos discutiam futebol,

Miúdas, músicas, eu estava parado no meu canto

Calado e pensativo.

Um amigo meu perguntou-me,

“Então Ruizinho? O que tens?”

E eu respondi logo de seguida.

“Na duas últimas aulas de Filosofia

Senti que a vida dos outros diz muito

Daquilo que poderá ser a nossa vida.

E a partir de agora vou começar a

Ser mais atento aos problemas dos outros”.

Acabamos o lanche, fomos para casa

Depois de tomar um banho, estudar

(ou tentar pelo menos)

Liguei o computador

E escrevi tudo o que se passou

Nessas duas aulas.

Para que quando me queixar de um

Problema, me lembre que bem próximo

Pode estar um caso bem mais sério.

Rui Castro.

Expresso

“….Expresso ensombrando pelas aves agoirentas que por cima de si pairam, numa vigilância quase diária. Bando negro de patrulha dos céus que cobrem este nosso mundo. Viajo neste expresso que mais parece a arca de Noé em versão malévolo  vejo pessoas sem braços, sem cabeça, olhos pintados de um cinzento demoniacamente subtil, nas veias destes seres não flui sangue, flui maldade em estado líquido, escorre vertiginosamente como se compassa-se a velocidade da carruagem em direcção à gare do inferno. Vejo bruxas criando aberrações com experiências mal concebidas, feitiços mal feitos, magia negra que pinta de um negrume intenso os vidros que não deixam transparecer para dentro, a imagem de destruição desumana que irrompe pelos olhos de quem foge destes diletantes que incendeiam, destroem, esmagam, liquidam e aniquilam quem lhes ousa fazer frente. A babilónia tomou conta dos destinos da nossa existência. Queimaram a flora, mataram a fauna, aprisionaram as massas em celas de bloqueio mental, dentro de 4 paredes, com um baixo pé direito, quase como uma cave. Tornaram os seres humanos em ogres oprimidos sedentos de vingança, morte e pandemónio. Roleta russa de invenções, torturas e mutilações, tipo um filme do Tarantino. Um bafo a cadáver emana das profundezas do expresso, tenso ambiente, olhos de vidro incrustados na face de quem a tem, outros especulam gestos como se quisessem dizer algo que lhes está entravado na traqueia à anos a fio… é o expresso…”

O Mar

Tanto mar nos cerca

a imensidão é tamanha

que para que um barco se perca

não é nenhuma façanha

os marinheiros saudades deixam

na terra onde ficam as Marias 

quando voltam seus lábios beijam

inundando-as de alegrias

canta o cego a canção

do amor destes gentes

toldado por tanta emoção

trazida pelos homens indigentes

trovas lançados ao ar

por quem as sente na alma

um bem haja a quem vai ao mar

para desencanto da minha calma

O Mago.

Chamamento ecoa por dentro das galerias da montanha..

o dragão clama pela progenitora ..

assustado pela escuridão mórbida que o cerca

o medo é tal que o discípulo de besta treme e lacrimeja

a sua mãe esvoaça nestes céus escuros como breu

destilando terror e lançando fogo em cidades inteiras

dizimando as casas e capturando as pessoas para alimento

na sua caverna o sangue colore os esqueletos amontoados

empilhados como se de medalhas fossem de uma caça frutífera

uma morgue que serve de parque de diversões para as crias

o macho foi morto por uma briga entre facções adversárias de dragões

a fêmea volta ao ninho para suprir a fome obsessiva dos petizes

ao lançar os corpos já defuntos no chão dá-se a loucura

num rasgar de carne e um partir de ossos alucinante

os aspirantes a terríveis animais dos ares 

estropiam por completo os corpos sugando tudo

o que deles conseguem sorver como um saque

total a um corpo já indefeso,

o mago entra na sala

alto, cabelo grisalho e liso

de um porte físico possante e firme

as suas mãos tocam a bola de cristal com

um carinho quase maternal

com um olhar maquiavélico olha para a 

caverna que criou para albergar as suas criaturas

espalha o terror pela cidade

numa era onde a magia se regia em

tons de negro, este homem tomava as rédeas

num cavalgar assassino até à glória total

controlar todo o mundo!

A noite cai numa queda estonteante

até ao mundo dos mortais

onde, na espessa camada de escuridão

só os mais aptos física e mentalmente

sobrevivem aliados a este senhor da maldade

o mago...

(continua..)

Isis e Martim, a paixão poética!

6 Da manha num inverno bafejado por um frio siberiano,

Os lagos de Kiev totalmente cobertos por uma película grossa de gelo

Conferiam uma roupagem de mistério e galanteio a quem lá passeava.

Isis, uma jovem ruiva, de olhos acastanhados e grandes como montras de romantismo,

De um corpo magro, nada curvilíneo mas de uma simetria inquietante,

Uma pele apimentada por um sem número de sardas que lhe conferia uma tez

Desigual a todas as outras. Isis tinha 18 anos, filha de pai ucraniano e natural de Kiev

(Capital da Ucrânia) e de mãe portuguesa, natural de Évora.

Seus pais conheceram-se quando o seu pai, chamado Mikhail, arriscou emigrar

Para Portugal, em busca de um futuro melhor e para fugir à miséria brutal

Que assolava o país de leste por aqueles anos.

Mikhail arranjou trabalho num supermercado em Évora, o supermercado

Era o Lidl, situado no centro da cidade e com grande afluência a nível de clientela.

Mikhail, sempre prestável e trabalhador foi conquistando os responsáveis e

Colegas de trabalho com o seu empenho, acabando por ficar de pedra e cal,

Garantindo um trabalho, um salário (que guardava para voltar um dia para a sua pátria natal)

E uma estabilidade que há muito não tinha.

Um certo dia, uma castiça rapariga deu entrada para trabalhar como operadora de caixa,

No supermercado, chama-se Sónia, de um cabelo ruivo apanhado por um totó,

Uns penetrantes e viciantes olhos azul-mar, tão profundos que faziam suspirar até

As pedras da calçada tal era o fascínio que insinuava com cada olhar que disparava como

Flechas de amor. Um corpo muito bem tratado, com uma pele sedosa como a mais fina

Seda teada por uma costureira de perícia inegável.

Dona de um sorriso belo e luminoso como o sol ao meio-dia, contagiante

E duma pureza de primeira água.

Sónia foi uma lufada de ar fresco na “vida” da Lidl,

Simpática, eficiente, solidária, Sónia reunia todas as condições

Para ficar longos anos a desempenhar esta função.

Mikhail logo se enfeitiçou pelos encantos tamanhos

Da jovem Eborense. Logo meteu conversa,

Um café aqui, um jantar ali, um cinema e um namoro

Fervorosamente assumido.

Namoram 5 anos, já viviam juntos num apartamento

Perto do posto de trabalho.

Quando já tinham um pé-de-meia sólido

E já com uma maquia interessante,

Mikhail propôs à sua amada a possibilidade

De ir com ele para a Ucrânia, leste da Europa.

Depois de muito pensar, repensar, ponderar

Por tudo na balança da consciência, passados alguns dias

Sónia decidiu ir com Mikhail. Uma aventura com tanto

De risco como de paixão terna e mágica.

Instalaram-se em Kiev, terra natal de Mikhail,

Com o dinheiro que traziam de Portugal, montaram

Uma livraria, para fornecer livros e material de escola

Como canetas, cadernos, marcadores, capas, manuais escolares

Entre tantos produtos no espólio escolar atual.

O negócio foi de vento em poupa, a livraria ganhou clientela,

Fama, movimento e o dinheiro entrava com muita frequência.

Depois de 2 anos de união no país que outrora fora da Ex União Soviética,

Nasceu Isis, fruto de muito amor e desejo de serem pais.

Isis foi subindo no ensino, primária, depois ensino básico, secundário

Até completar o secundário sempre com boas notas, numa regularidade

Tipicamente implícita no modo de estudo dos países de leste.

Numa manha, as 6 da manha, um frio brutal, menos 6 graus na rua,

 Dentro de casa a temperatura chegava aos 10 graus devido ao isolamento

E a meia-dúzia de aquecedores ligados logo mal o sol raiasse no céu ucraniano.

Isis acorda lá para as 8 da manha, sempre com o sorriso que herdou da sua mãe,

Pressentindo que algo estava para acontecer numa premonição que lhe acossava a alma

Como uma cócega do destino na banal vida de um simples mortal.

Mikhail, juntamente com Sónia, tinham preparado uma surpresa para a sua querida

Filha, uma viagem a três até Portugal, nomeadamente até Évora, cidade que por aquilo

Que os pais diziam, criou um entusiasmo tal no coração da jovem que a notícia da visita caiu

Como um mimo para quando estamos necessitados.

Isis pulava de alegria e mais pulou quando visitou as ruínas romanas

Monumento quase “obrigatório” de visitar aquando de estadia nesta cidade

Alentejana.

Os seus pais, aproveitaram o facto de estarem lá, para visitarem amigos que tinham ficado

Do local de trabalho, dos cafés que frequentavam entre outros hábitos.

Ao visitarem a casa de um casal amigo que trabalhava no Lidl na mesma altura que Mikhail e

Sónia,

Aproveitaram para apresentar Isis ao casal amigo, que ainda não a conheciam,

Mas este casal também já tinha um filho, O Martim, um miúdo de 18 anos também,

Olhos verdes, musculada, cabelo castanho, cara de reguila e muito, muito talento para a arte

Do engate.

Duas conversas com Isis e os iscos estavam lançados no coração tenro e sedento de paixão da jovem.

Troca de números de telemóvel, endereço de Facebook para comunicarem quando esta

Estivesse na gélida Ucrânia.

A visita a Portugal teve o seu término, Isis voltou para a sua terra, mas sempre com o bichinho

Chamado Martim a corroer-lhe o cérebro com poemas, longas conversas sobre musica,

Porque Isis derivado de ter mãe portuguesa dominava também a língua de Camões.

Falavam sobre música, cinema, amor, literatura, sonhos, metas pessoais, tudo

O que equaciona-se o seu futuro a médio-longo prazo.

Andaram nisto durante 6 meses/1 ano, até morada Isis já tinha dado a Martim para uma

Futura visita a sua casa.

Martim preparou tudo com o aval dos seus pais, para fazer uma surpresa a Isis,

Juntou dinheiro com o part-time que arranjou nas férias, a servir num café da zona.

No dia do Voo, foi de comboio até Lisboa, voando depois para a Ucrânia, ao pisar solo

Ucraniano, em Kiev, ligou logo a Isis dizendo que estava no aeroporto, que ironicamente

Ficava a 1 quilómetro de casa da jovem.

Isis gelou!

Nunca pensou que Martim fosse capaz de fazer algo desta magnitude só para a ver.

Apressou-se a ir busca-lo ao aeroporto, nunca os seus passos tinha tido um ritmo

Tão elevado.

Ao ver Martim sentado num muro, atolado em bagagem e um cansaço evidente

Desenhado na pálida face do jovem, abraçou-o com todo o carinho

Que durante anos tinha absorvido dos seus pais.

Chamou o táxi que a deixara lá para os levar para casa

Ao chegarem a casa, Martim foi muito recebido por Mikhail e Sónia.

Ficou duas semanas.

Mas, uma amizade já de si intensa, transformou-se num inevitável

E arrepiante e estupidamente intenso.

Tão intenso que no fim das duas semanas, Martim mudou de ideias

E já não tinha como meta voltar a Évora.

A ligação a Isis prendia-o como uma algema forjada numa fornalha do amor.

Mikhail e Sónia, assustados, ligaram para os pais de Martim, explicando a situação

E tentando apurar o que se iria fazer para gerir da melhor maneira esta paixão

Arrebatadora emergida dos confins do sentimento humano.

Os pais de Martim, como tinha uma abastada vida para poder suportar esta loucura

Do filho, mandaram dinheiro para ajudar à sua estadia na capital ucraniana.

Ficou mais duas semanas, um mês, 6 meses, 1 ano.

Já sem depender dos pais, arranjou trabalho na livraria dos “sogros”

Enquanto Isis cursava comunicação social numa faculdade situada mesmo

No coração da cidade.

Mas as coisas começaram a descarrilar para Martim,

Ao dominar a língua, juntou-se a um grupo de rapazes

Que tomavam uma vida mais de saídas a noite,

Bebedeiras e drogas.

De início era só uma coisa soft,

Mas no deslindar da situação na sua total forma

Isis ficou chocada.

Martim já roubara duas vezes a livraria em quantias

Avultadas para suportar a sua vida leviana.

Mikhail pô-lo fora da livraria e de casa.

Passaram 6 meses sem Mikhail, Sónia, Isis e até os pais

De Martim sem novidades do jovem que se revelara uma

Tremenda desilusão para todos.

Isis entretanto estava prestes a terminar a formação,

Estando agora no mestrado em jornalismo criminal,

Na mesma faculdade e ao passar por uma rua,

Escura, estreita e onde corria um bafio a vinho e podre

Que lhe conferia um aspeto medonho, mas que Isis tinha que atravessar

Para chegar a escola, Isis viu um corpo inerte no chão, espumando da boca

Com a roupa rota, calçadas tingidas com pingas de sangue, 

Ao ver o cabelo castanho e os seus olhos verdes, apercebeu-se num arrepio

Quase sádico que se tratava de Martin.

Tentou chamá-lo, acordá-lo, sacar dele algum sinal vital mas em vão!

Isis ao virá-lo, reparou num saco com pó branco, (cocaína)

E um papel sem linhas com um poema escrito por si em jeito de despedida.

Isis limpou as lágrimas, que lhe corriam de forma sagaz pela cara,

E tentou ler o poema que dizia:

“ Ao meu amor que tanto amo

 Estes versos eu declamo

Com carinho e muita culpa

De toda esta cúpula

Sangrenta e viciante

Alucinante e estonteante.

Se quando leres isto, já me

Tiver ido,

Recorda aquilo que para ti fui,

E não aquilo que poderia ter sido.”

Isis chamou a ambulância,

Chamou os pais,

Para serem informados da desgraça

E informaram os pais de Martim,

Que logo se descolaram de avião para a Ucrânia

Ainda chocados, atordoados pela notícia

Como se tivessem atingidos por um dardo

Cheio de uma notícia escabrosa.

No hospital quando foi declarado o óbito

Um homem branco, anorético quase, calvo,

De roupa suja com tinta e uma camisola caiada

Com cal, de brincos dourados, aspeto ideal para um

Toxicodepente.

Este levava uma foto de Isis e ao reconhecer a bela

Jovem abordou-a com uma diminuta simpatia

Apenas para lhe dizer:

“Isis?”

Ao que a jovem respondeu:

“Sim, sou eu, quem é o senhor?”

Ao que ripostou o homem:

“Chamo-me Atem, sou moldavo,

E nos últimos 4 meses, fui companheiro

De muitas asneiras, drogas, roubos, tráfico

Do Martim. Ele já sofria do fígado há muito

Tempo e nos últimos dias, pediu-me para te dizer

Que te amava e dar-te isto”…

“Isto” era um punhado de folhas sarrabiscadas pela

Caligrafia torta e talentosa do jovem alentejano.

Atem pediu a Isis, para passar isto para computador

E publicar estes trechos, cumprindo o derradeiro

Desejo de Martim.

Isis balbuciando palavras imbuídas numa emoção

Que trespassava o coração e só se soltava em forma

De um choro copioso que exteriorizava tal dor.

Passados 2 meses, os textos foram lançados em forma de pequeno diário

Isis orgulhosa do seu menino que mesmo depois de perder a vida nas ruelas

Visceral da droga e do crime ainda foi capaz de se entregar de corpo e alma

Aos seus 2 amores: A poesia e Isis.

O livro foi comercializado na livraria de Mikhail sendo um sucesso

E uma lição de vida para muitos que o leram.

Isis, era uma jornalista de prestígio que trabalhava numa cadeia

De televisão ucraniana com sede na capital.

Mas com sucesso e fama, nunca esqueceu a sua

Grande paixão, o seu menino, Martim.

O amor ultrapassa todas as barreiras, físicas, mentais

E sociais. Mesmo distantes pela barragem da droga,

A poesia juntou-os novamente.

Martim e Isis, o amor que vivia na paixão

Louca de um poema!

Loucura

Não curto esses cocados
mano flipo com a aspiração
sugaram-te o cérebro para tubo
mano, lipoaspiração
isto é talento e transpiração
não digas mal de mim
sou imune a conspiração
ouço ruído como uma assombração
um símbolo para os meus amigos
rapaz, eu sou um brasão
inspiro a inspiração
ouço-vos a difamar
sempre, sempre a falar
a tua frase é como o dinheiro
em portugal
sempre a resvalar
não sou rapaz de dizer ai no chão
até ao dia em que vir o meu pai no chão
morto de medo de gajos com fatiotas
com a cara dos seus filhos
que se tinha feito idiotas
ouves bem o que digo
sei que tu anotas
tenta ser a criança Índigo
que não compraram com notas
movo as peças do xadrez como Kasparov
eu e a escrita fazemos miséria
Tipo Shevchenko e Rebrov
Não descanso enquanto não tirar a prova dos 9
pego a fogo à tua alma
poesia Cocktail Molotov
aproveita o teu bom senso
é uma dádiva
se jogas pela inveja
o teu cérebro decai como seios de uma grávida
a minha flui como rimas e beats
genial e irreverente
Zlatan Ibrahimovic
comes à grande e à francesa
é tudo a lá garder
tu és romântico e pinga-amor
amigo és a Sic Mulher!

A Sereia de Moscovo

Numa noite chuvosa, onde as gotas tombavam no parapeito como balas

Eu, de robe e pantufas, aquecido por um chá de Tília feito pela minha empregada

Vou navegando com a minha caneta num papel vazio de ideias e conceitos

O aquecedor marca 20 graus centígrados, mas lá fora o frio esvazia as almas

Que a preceito vão canalizando as frustrações na mente de gente vaga

Ouço trechos de Almada Negreiros evocados pela voz sábia de Mário Viegas

Que descreve uma população que passados anos e anos permanecem às cegas

A chuva intensa e supra citada, cria um ribeirinho na rua que desagua nos pés

Duma linda jovem, de tez branca, vestida com uns jeans, uma camisola de gola alta

Cabelo solto, afogado na água que decai dos céus intempestivos, bota de cano alto

Que lhe proporcionavam um andar altivo e demonstrativo duma classe ímpar

Da minha janela, 4º andar direito dum apartamento dúplex na baixa de Moscovo,

Analiso cada movimento teu, como se cada passada se torna-se num fotograma

Mentalmente montado e elaborado por mim, como se de um cineasta se tratasse

Apressas o passo, apressada para chegares a lugar desconhecido, que só tu nesse

“Eu” tão vincado sabes, eu? Compete num ar derrotista por te ter perdido na imensidão

Da praça Vermelha, tentar transportar-te para este texto apaixonadamente libertino

Em palavras, sendo que tal personagem carece de vernáculo próprio e digno para total

E leal descrição de um ser tão belo, que, deambulava por entre o montão de gente

Na rua, como se de um holograma se tratasse.

Meu coração chorava lágrimas de perda, claustrofóbico da tamanha prisão

Afectiva que o estrangulava até calar a sua revolta pela tua ida para parte incerta.

A aparelhagem queima os últimos cartuchos das citações do irreverente Viegas,

Todo eu sou transe, acendo um incenso, acabo o texto extenso, convenço-me

Que talvez, nunca mais volte a ver aquela escultura humana, venço-me pelo

Cansaço. Mudo o álbum do leitor, para ouvir outro senhor, sem ser fadista ou tenor

Canta como poucos a essência do amor e da liberdade, Zeca Afonso, mago das metáforas,

Sem Diáspora, chamo a minha empregada, companheira de 30 anos, para me trazer

Um pouco de mel para adocicar a minha noite, que deixou o meu vazio todo a nu,

De repente! Vejo uma sombra na janela, a passar por entre o magote de pessoas que

Atravessam a avenida, decidida, fugaz, eloquente, atraente, a tónica mente persuasiva

“Serás tu? Arrebatadora visão que me fez perder de vista este de mar de sentimentos que

Me revolve interiormente?”

Não consigo descortinar, vislumbrar se o meu esgar de curiosidade súbita se deve a ti,

Clandestina bonita e bem-feita que ousaste penetrar no meu goto, sem autorização prévia!

Fecho a janela e renuncio à procura incessante do teu “estar”…

Envolvo-me nos meus lençóis e dialogo um texto quase erótico com a minha

Pérfida almofada, que por estas horas é só uma suja amante, porque a principal,

A única, a tal! Essa está lá fora, poderosa como o sol, branca como a lua,

Em quarto minguante!

Versos alucinados

Os morcegos voam
as bandeiras dão-se ao vento
os bombos atordoam
quem busca o alimento..

Numa noite fria
o castelo vibrava de medo
com a lenda da besta
mulheres de comida na cesta
dão de caras com o segredo
está-se a por o dia
acendem os candeeiros..

A besta é enorme
deita sangue das presas
de olhos fundos e cinzentos
com gestos corriqueiros
transforma tudo em algo disforme
muge tão feroz e aguda
gesticula tão agressiva..

O Reino chora
o rei titubea
o seu povo foi embora
nas mãos da besta com agonia
o sol esconde-se triste pela desgraça
a lua dá a sua face mais taciturna
quando o ser humano fracassa
o diabo irrompe na ala nocturna

Para usurpar a vida
felicidade e alegria
para uma moça desprevenida
entregue à magia negra e porcaria
a besta é nociva
como a inveja humana
que se torna progressiva
para uma mente insana...

Explosão Verbal

Já me sinto tão ciente de tudo e ainda tudo está no início
não demora dou em maluco como homens num hospício
vejo as constelações de estrelas a guiarem-me nesta estrada
onde vejo pessoas a mudarem de carácter como se fossem uma fada
gizo linhas e traço triângulos com os ângulos laminados
crio poemas incandescentes que gozam com falsos iluminados
tochas encadeiam a folha onde mora a minha inspiração em forma de tinta
mantenho a diferença ao me comportar duma forma distinta
brilho como cristais nesta escuridão imensa
nunca tentes questionar a minha paixão pela escrita: esta cena é densa
a minha mente já está com elasticidade porque nela faço ginástica
exercito com aparelhos e metáforas contra esta ignorância drástica
como um trapezista russo nunca caí desta gramatical linha
sei quem é aquela gera que nesta arte alinha
não queiras ser parte de um grupo que te mantém aparte
junta-te ao meu povo que quando fale de algo sabe que parte
pacifista, não curto nada de violência ou dicas assim
quando me perguntam se me sinto realizado respondo: Sim
mas ainda assim sinto que o povo podia ficar mais afim
de levar o meu investimento literário até ao seu fim
mas compreendo que empreendo demais para a crise que há
manos não percebem que o meu quarto é como Meca para Alá
e que aqui rezo em prosas como o terço para idosas
ou sou apaixonante em verbos como rosas
com espinhos perfurantes como cobras venenosas!

Andreia e o destino!

A explosão foi violentíssima, labaredas horrorosas pintavam de um amarelo furioso e ladrão o horizonte que se esfumava nas chamas como uma linha ténue entre o que sobrou e aquilo que foi fustigado como pó pelo fogo hediondo que deflagrava. Andreia, acordou sobressaltada, pelo barulho das ambulâncias, bombeiros, polícia, pessoas a berrar, alarmes a tocar, uma sinfonia quase bélica para quem acorda às 7h00 da manhã, depois de 8 horas de trabalho num supermercado na zona. Era sábado, mas pouco interessava o dia para aquelas afogueadas pessoas que corriam tresloucadas, assustadas e temerárias que um ente seu tivesse desaparecido naquela selva de fumo, calor e destruição que coloria a loja afetada. Andreia, após tomar o seu banho diário, vestir as suas leggins pretas, o seu top branco, casaco igualmente de um preto assumidamente a prever um luto futuro na face desta bela jovem de olhos azulados, cabelo de um castanho tão ténue que soava a mítico, um corpo torneado, resultado de um exercício intenso e diário, desceu no elevador, do seu apartamento T1 situado no 4º andar de um prédio (quase) devoluto que conseguir comprar, a muito custo, com o dinheiro que arrecadava do parco salário do supermercado, para presenciar o reboliço que sem respeito a retirou do sono, com uma brutalidade romana quase. Andreia gelou ao ver o pânico encrostado nos olhos e na face de quase todos os que estavam presentes.  Mas pergunta vocês o que sucedeu afinal? Sucedeu um curto-circuito no quadro elétrico da loja de conveniência do quarteirão, a “Lojinha da Zulmira” foi totalmente arrasada por uma desgraça que vitimou a Dona Zulmira e também três outros clientes que lá se encontravam. Andreia ainda combalida da má notícia, lembrou-se que o seu namorado que dormira junto dela naquela noite, tinha deixado um bilhete a dizer, “Amor, saí mais cedo porque fui buscar leite, ovos, pão e água à Dona Zulmira, já volto”. Andreia bloqueou, a perceção de que, Tiago (nome do jovem), poderia ter falecido na sequência do desastre. Tentou, louca, saber se o seu amor tinha sido um dos mortos, falou com bombeiros, médicos, mas os nervos entorpeciam as palavras e a comunicação foi-se toldando, precipitando-a a correr para os hospitais mais próximos, tentando ao mesmo tempo, encontrar uma frieza quase hercúlea para raciocinar e tentar construir um discurso minimamente coerente para poder saber algo do seu Tiago. O telemóvel permanecia incontactável, num silêncio sepulcral que perpetuava em si as vagas esperanças da angustiada Andreia. Ao dobrar a esquina para a avenida que a levava ao hospital central da cidade, o telemóvel de Andreia toca, do hospital, do outro lado uma voz grave, cuidadosa em cada palavra dita para dizer a horrenda novidade à amada de Tiago, conta de uma forma quase embriagada pela tristeza que o consumia, que Tiago não conseguiu resistir aos gravosos ferimentos infligidos pela queda de um armário em cima do tórax, fraturando a caixa torácica, perfurando os pulmões, acabando por falecer às 10 da manha. O médico disse a Andreia que Tiago lhe pediu, em jeito de último pedido antes de desaparecer do mundo dos vivos, que liga-se a Andreia a dar a notícia, era a única pessoa que amava de verdade. Andreia desligou a chamada e caiu. Na esquina, sentou-se e um surto de choro invadiu a sua alma como se fosse uma coceira no espírito que a incomoda-se de segundo a segundo e lhe trouxesse à memória todo o carinho, amor, amizade, companheirismo, sorriso de menino despreocupado com a vida que Tiago lhe oferecia em doses acima da média normal. Tiago era um garoto de 23 anos, mais novo 4 anos que Andreia que tinha 27. Tiago tinha acabado o curso em arquitetura, dono de um talento invulgar para o desenho, cedo começou a trabalhar o seu dom, desenhando milhares de obras, expostas pela cidade, em exposições que o próprio organizava. Conheceu Andreia numa dessas galearias que expunham os trabalhos do jovem pródigo, amor à primeira vista, numa empatia quase digna de ser descrita por um qualquer romancista apaixonado pela sua musa. A ligação fortificou-se e durou até à aquele dia, nuns 7 anos de namoro que pareciam eternos, até a foice da morte ter sido cruel o suficiente para estender a sua lâmina à vida deste pobre rapaz. Andreia enlutou, durante meses e meses. Pálida, fraca, de expressão triste e agoniada quando a saudade batia como um soco de um pugilista no peito desta humilde mulher, desnutrida porque a comida trazia-lhe um sabor amargo que lhe retirava o brilho. Um cadáver ambulante tomara conta do outrora esbelto, (como já foi supracitado) torneado, firme e de uma beleza que fazia girar muitas cabeças masculinas ao passar nas ruas. As suas colegas de trabalho tentavam aconselhá-la a devagar voltar à entusiasmante Andreia que meses antes criava frisson quando aparecia com a sua diminuta minissaia a trazer à baila as suas galopantes e excitantes pernas que traçavam uma rota muito definido, o caminho da felicidade. A recuperação foi acontecendo devagar, um processo gradual e que contou com a ajuda da sua amiga Jéssica que durante as horas de vil sofrimento a que foi votada, a apoiou, com uma força monstruosa e duma alegria de viver que voltava a contagiar Andreia. Andreia no meio de tanto destroço, encontrou uma luz, brilhante como um cristal puro a entoar o seu fascínio no alto duma montanha esbranquiçada pela neve. A escrita tinha tomado a sua alma como um vício que se propaga silencioso pelo organismo, como o gás que tinha vitimado o Tiago numa manha ensombrada pelo signo do demónio. Andreia escrevia veloz e decididamente como uma gazela corre pelas pradarias de Africa. Desmitificando dogmas, pondo em causa tabu, uma aguçada fonte crítica e criativa começava a desabrochar no âmago desta linda moça, como uma rosa nos primeiros raios de sol primaveril, primeiro tímida e amedrontada, mas depois com uma pujança e força de vontade totalmente extasiante. Quando já conseguia sorrir como dantes, Andreia já tinha material literário para lançar um livro. Utilizou os contactos que tinha estabelecido através da profissão artística do ex-namorado aquando da sua fase de maior fulgor criativo e consequentes apresentações das obras-primas. Acordou um contrato com uma editora das redondezas, o livro chamar-se-ia “ Rasgos Da Minha Consciência” e teria uma tiragem de 2000 livros. Foi organizado o lançamento do livro num centro cultural perto da residência de Andreia, centenas de convites entregues, toda a nata ligada à cultura convidada para tal evento. Chegado o dia, deu-se a apresentação do livro, uma breve declaração de Andreia, do editor e um fado interpretada pela Jéssica, ombro amigo de Andreia nas horas más. 2000 Livros vendidos na noite de lançamento, sucesso profundo, sorriso rasgado, de orelha a orelha na face da autora, parabéns a rodos param um livro que prometia uma leitura deliciosa e apaixonante. O reconhecimento veio com a rapidez de um trovão, mas com o sabor de um chocolate Suíço, a alma de Andreia estava renovada. Mas numa noite, o medo da solidão tomou conta de Andreia. Trémula, hesitante, assustada. Embrulhada nos lençóis da sua cama, Andreia pensava no trilho que tinha de percorrer, agora que toda a gente a conhecia, falar a toda a gente, sorrir, tirar uma foto, tudo! Tudo sem Tiago! Quase já soluçava de tanto chorar, um pombo batia com o bico na janela do apartamento de Andreia, de forma melódica, de tal forma compassada que entusiasmou a bela rapariga a abrir a janela para brincar com tão inusitado animal. Ao abrir a janela, viu que o pombo deixou cair do bico que criava o toque-toque um papel pequeno, quase como um papiro egípcio, que continha uma mensagem escrita a tinta e numa letra duma perfeição quase insultuosa para o comum mortal. Andreia abriu a mensagem e ao fazê-lo, o pombo abriu as asas brancas como cal e voou, voou até ao infinito, até se resumir a poeira brilhante como diamantes, ao estilo da mais fantástica fénix! Ao ler a mensagem, Andreia estremeceu, esqueleto remexeu como um terramoto dentro dos próprios ossos.  Dizia: “ Amor, nunca te abandonei, deixei-te fisicamente, mas continuo a velar pelo teu futuro, sentado à tua cabeceira quando choraste horas a fio, perdida no mar de piranhas e num jardim de cobras que foi a tua mente durante dias e dias. Sei que lançaste um livro, fico feliz por teres descoberto essa tua forma tão mágica de expressar a tua doce forma de ser, olhar, falar, tratar e tocar no próximo. Quando acabares de ler esta mensagem, uma estrela brilhará no céu. A nossa estrela, dona de uma luz tão única que a criei só para ti, como criei dezenas de desenhos, lembraste? Amo-te meu amor!” Ao acabar de ler a mensagem vinda do além, Andreia, embevecida pela surpresa do seu anjo da guarda, olhou o céu profundo uma ultima vez naquela densa noite. E no meio do breu, uma estrela cintilava de forma inexplicavelmente fogosa, Andreia beijou a mensagem, como se beija-se os lábios do seu grande amor, fechou a janela com a suavidade de quem acabou de ser amada duma forma pura e humilde, deitou-se na cama, confortável, mas ao fechar os olhos, um rasgo de luz tomou a sua janela, com uma frase lá redigida.

A frase era: “Nunca peças o mundo quando só precisas de mim. Dorme bem meu amor”

E Andreia dormiu, feliz, calma, amada e acompanhada pelo seu menino.

Rui Castro.

O caos citadino!

Acordei eram perto as 15 horas..
chovia, num chover tão intenso como balas
o céu balançava como um pêndulo entre o vermelho e o cinza
o frio trespassava os pulmões como punhais pontiagudos
eu? Eu, andava pela casa, atordoado pelas 10 horas de sono
perdido entre os demónios diletantes da minha mente
passado 1 hora, acalmo, já encontro maior paz no meu âmago
a brasa que flamejava nos meus olhos tomou a forma de um mar apático
vou ao chuveiro, água quente a beijar os ombros como lábios duma princesa
a minha alma aconchega-se no calor como um gato em cobertores
as dores no espírito suavizaram como se me fosse ministrada morfina
visto-me, uma roupa pouco vistosa, estilo urbano quanto baste
pego nos euros, já de si raros, que ainda sobram da noitada de ontem
telemóvel já vibra como um clamar furioso pela minha pessoa
ganho coragem para sair de casa, enfrentar a selva de betão
toda a agitação, barulheira, stress citadino e cinismo me paralisam
coisas que vão muito para além da minha imaginação
défice hediondo de solidariedade corrompe tantas pessoas
chego ao café, peço a tradicional Coca-Cola só com limão
trago o jornal diário comigo para me deleitar com centenas de desgraças
roubos, assaltos, homicídios, suicídios, violações
aumento de impostos para quem já pouco aufere
tento-me situar, as chamas voltaram a inundar-me a retina
sinto-me uma presa fácil neste mundo comandado por leões famintos
acabo a Coca-Cola, visto o casaco de malha
recolho a casa, cabisbaixo, alienado da realidade assustadora
assombroso o luar que já me cobre como um anjo da guarda
chego a casa, ligo o portátil já envelhecido
ponho um som, calmo, relaxante, como terapia
solto palavras para tentar descrever a insanidade que cerca o mundo
escrevo, escrevo, escrevo horas a fio como um viciado
clandestino, fechado no quarto como se em segredo viaja-se
mas cada frase é pouco para relatar aquilo que me mata a cada dia
são 04:30, hora de largar a escrita e ir para a cama
nave espacial de valor imensurável que comprei já faz uns anos
viajo nesse meu mundo tão meu, tão próprio , peculiar no fundo
durmo, durmo e durmo
o sono alimenta-me como se fosse uma refeição abençoada
acordo noutro dia, trôpego, intoxicado pelo veneno da rua
olho pela janela, tudo igual..
deito-me a dormir mais um par de horas
de volta ao sonho que me abria o sorriso horas antes
só sou feliz no paraíso da mente
naquele que criei como carinho
com se fosse precioso
como se fosse um filho!

O Lobo

O lobo uiva na colina.

Porquê?

Faço esta pergunta vezes sem conta

E a minha alma nunca encontra resposta.

Excitado com doses industriais de adrenalina

O Lobo sente falta de alguém que amou

Durante décadas.

Justo? Justíssimo!

Legítimo sofrimento de um coração

Estilhaçado como um vidro quebrado.

O Lobo chora num lacrimejar suave

E sombrio, rara tal suavidade.

Cada serra percorrida por este

Canídeo se torna num desfile

De aparições, alusões, ilusões

Ou simplesmente construções

Do hipocampo, campo amplo de ensaios

Episódicos.

Cada canto se transforma numa memória

Quase fotográfico

Horror pornográfico que cerca o Lobo

Como um bando de caçadores

Caça às dores!

O Lobo sucumbe à herança pesada

E expropriada de lógica que a geração transacta

Lhe colocou nas costas como um fardo.

De olhos vagos e andar trôpego

O Lobo já caminha sôfrego

Mesmo andando ao ar livre

Sente-se enjaulado como uma fera

Num circo homicida que assassina espíritos

Selvagens como se fossem hereges.

Bloqueado num beco sem saída

Tenta por termo à vida

Mas o demónio da culpa por não

Ter tentado

É sádico demais para uma resolução

Tão pacifista de acalmar o monstro que berra

Citação para solicitações de catacumbas e afins.

O Lobo reduz-se à sua mínima insignificância

Tão insignificante que não resta cor, traço,

Esgar, reacção, acção, nada!

Só resta um monte moribundo

De pelagem,

Corpo esventrado pela ceifa sagaz

Da justiça do destino.

Pela cobardia do Lobo em lutar

O juiz condenou-o a provar

O veneno do amor.

Se é Justo? É.

Ninguém tem o direito de não lutar

Por quem ama.

Perder ou ganhar é jogo.

Não lutar? É crime!

Boa noite!

Mara!

Mara, não vás embora.

Eu sei que as coisas estão más

Que não aguentas mais e que por muito

Que lutes, parece que tudo tem tendência

Para vir para trás.

Mas Mara, a vida não para, não estanca

E desanca na tua alma sem calma

Abrindo uma ferida que após tanta pancada,

 Já não sara.

As tuas lágrimas de sangue já tingem

O teu vestido branco-pérola de um

Vermelho meio enegrecido.

Choras horas a fio ao saber que o teu

Pai foi despedido

Mais um enfraquecido por um sistema

Alimentado por um ódio repressivo

Agressivo e impulsivo.

Fazes as malas para tentar a sorte

No estrangeiro

Tiras o dinheiro do mealheiro

Mas quando tentas ser otimista

A raiva vem em primeiro.

Mara, a tua cara tornou-se uma caveira

Já não mostra traços da tua craveira

Andas perdida e atónica,

Sem eira nem beira.

Definhas longe da família

Dos amigos e do namorado

Num país enregelado, pintado de cores

Mortiças e pouco apelativas

Numa língua que não dominas

E pensas porque será o destino tão

Cruel ao ponto de ditar estas sinas.

Mara, no teu país o teu irmão

Perde-se nas ruas com drogas nas mãos

Como se fossem brinquedos

Sem medos, iludido pelo brilho

Dos olhos dos outros enredos

Conferido pela pasta fácil por meio

Duma substância ilícita,

Rodada no meio do povo

De forma explícita.

Mara, não vás embora

Ignora o fora que o teu país te deu

Quando adormeceu e favoreceu

Quem não pôs os pontos nos Is

Não tendo coragem para cortar o mal

Pela raiz.

Não vás, Mara!

Nasci para a escrita!

Nasci para a escrita

Descrita como proscrita

Neste país no lixo mergulhado

Orgulhado do afilhado

Que se humilha até ser humilhado

Molhado pela chuva ácida

Que deixa a rima flácida

Como a da Plácida que redige

Por interesse nesse estatuto

Vê-se o quão ele é culto

Puto ficou quando o poema

Fincou e vincou que não podia

Fazer tanta asneira quando

Já era adulto.                     

E eu rimo a ouvir Samuel Mira

E ele a palavra acesa atira

Com força sem que ela fira

Mas brilhante como uma safira

Nós os dois somos antigos

Como o Escudo ou a Lira

Ou cinema a preto e branco

Que víamos sentados no banco

Da sala lá no centro comercial

Marcial elenco que me apaixona

A minha e à dona

Uma questão de tempo

Até poder por a mão noutra zona

Maroto como o Sapo Cocas

Acabou o sumo e as pipocas

Agora só querem chouriço

Que lote de badalhocas.

Argumento que me alimento

Do momento em prometo

Que não meto o nariz onde

Não sou chamado

Tipo um puto do gueto

Que acaba de ser catado

Acatadas ordens é o que tenho feito

Sim sou bom mas não sou perfeito

Não posso andar de peito feito

Feito morcão

Porque na rua a lei é dura

E não há salvação, não!

                                                                

Dica!

Estou farto de ouvir oprimidos

Que na sua ignorância assumida são comprimidos

Não curto deprimidos profissionais

Fechados no quarto e atolados em comprimidos

A minha família cresceu a saber sentir a dor e a tristeza

Muitas vezes vazios de ideias e sem comida na mesa

Reza para que isto mude na mona desses políticos demitidos

Omitidos e esquecidos, pelo calor da bosta são aquecidos

Vocês sofrem de bug no software, tipo cenas informáticas

Eu falo de vários assuntos na poesia, Mixórdia de Temáticas

Estico as vossas consciências como se fossem elásticas

Faço injecção de saber nos vossos neurónios, operações plásticas

Sou puro, não guarda pedaços de rancor ou mágoa

Tu tens o pénis murcho como uma rosa sem água

Estas a dar de arrogante e maniento, não curto dicas copiadas

Sou apaixonado pela arte pura, rimas à luz da lua inventadas

100 Barras na barra onde treinei tanto até ficar barra

Vejo tantos vestidos de formigas a viver à conta da cigarra

Adoro ouvir um gajo a cuspir tiradas ciente das cenas

Sem altas roupas, só com o material verbal, tipo mecenas

Corres atrás das câmaras, pareces o Tintim

Eu corro a frente da polícia, está criado o motim

Métrica esdrúxula, criativa, imaginativa, fantasista e romancista

Dou à luz frases que voam como o vento, chama-me violinista

Eras gozado por seres rico mas teres inteligência parca

Leigo, medroso, populista, perfil ideal de autarca

Cúpula de rimas e conexões literárias, combinações várias

Se for preciso ficar até altas horas, fico até as horas necessárias

Tu até coras quando rimo com engenharia fabulosa

Construo engenhocas com metáforas, capacidade primorosa

Primo eu primo por uma escrita limpa e sem pontas soltas

Quando primo o botão da caçadeira cerebral, até bazas com escoltas

Indústria com linha de montagem de sonetos, quando faço arte, até ferve

Estrado de transe avançado, difícil haver algo que me enerve

Vinte e três anos a fazer poesias e prosas

Aprendes-te a respeitar e a não gozar

Onde eu via perigo e espinhos, tu só vês rosas

Vocês só conseguem ter um fã se conhecerem o vosso sósia

Rio-me quando vos ouço a menosprezar

Coitados dos desgraçados

Precisam de me ver passar

Para tentarem ser engraçados

Sejam reais e não bonecos amestrados

Com gravatas apertadas apressados prós mestrados

Com professores comunistas

Sedentos de dinheiro e pertencentes a listas

De organizações e sindicatos

Com uma foto já velha com cara de urso e camisola às listas

Tipo moços de recados

Dá tudo e tudo faz para poder ganhar causas

Tu tentas fazer linhas e textos, mas só fazes pausas

Entregas o documento com frases minhas e diz que tudo se ri

Mas quando ando na rua, ninguém pergunta por ti

Incógnito, como filhos de pai desaparecido

A tua mãe já teve tantos homens

Com nenhum és parecido

Agora a tua mãe está arrependida

Pelo médico, naquela tarde, ter aparecido

E tirar para fora este ser eunuco e inútil

E como gajas da linha, vazio e fútil

Vou dar o poema por terminado

Cuidado com os pés

O campo está minado

Com rimas minhas no subsolo

Não passas de um puto mimado

Até acasalar tenho que te levar ao colo!